第7章
柯尔特的目光从那红军列兵的身上移开。
午饭结束后弗洛里安和柯尔特，连同其他几个德国人被叫去了营区办公室，那间屋子跟他们四处漏风的寝室相比简直是总统府邸。厚实的实木桌子，墨色铁皮柜，砖砌的烤炉烧得正旺，屋子里暖和得不可置信，雪水从他们冻得硬邦邦的裤腿上流淌下来，在地面汇聚成小小的一滩。
第七战俘营的苏联内务部长官伊万·谢尔盖维奇·格罗莫夫少校从桌子后面走出来，灰眼睛从大帽檐下探出，他嘴里叼着一根崭新的香烟。
弗洛里安低着头，他的心脏在胸口嘭嘭打鼓，他看着那双高筒马靴从他们面前一一经过，黑色的皮靴被擦得锃亮，几乎能映出他自己那张惶恐的脸。靴子毫不意外地在亚历山大·柯尔特中尉的面前停下，弗洛里安屏住了呼吸。
“你叫什么名字。”谢尔盖维奇开口，他的声音粗粝沉重，像是有一台拖拉机横亘在他的嗓子里。
“亚历山大·柯尔特，陆军中尉。”囚犯平静地回答，他的俄语流利，虽然仍带了点德国口音。
“把头抬起来。”
谢尔盖维奇有双鹰一样的眼睛，他看着四十岁上下，下颌方钝，斯拉夫人极具辨识度的高耸眉骨在他脸上投下一片阴影，一道细细的、灰色的疤从他左眼的眼尾处延伸至额角。
“受过审讯了吗？”苏联人沉默良久，开口。
柯尔特的手不自觉地捏紧成拳头，他逼迫自己不去躲闪对方铁烙一样的目光。“还没有，少校。”他轻轻说，有凉凉的水珠滚落进他的后颈，柯尔特分不清那是雪水还是汗水。
“你俄语说得不错。”谢尔盖维奇微微抬起下巴，“上过大学？”
“是的。”
“带着你的纳粹杂种们出去吧，洗个澡，今天不用上工了。”那双灰眼睛带了点戏谑的神情，“有更精彩的节目在等着你，中尉。”
事情到这一步，有些德国人已经开始哭了，他们多数人有过关于达豪或者奥斯维辛的耳闻。洗澡对于营地里的耗子来说是一件极其奢侈的事情，弗洛里安记忆中的唯一一次额外开恩，是因为虱子开始向军官办公室传播。现在没有瘟疫，没有疾病，苏联人不会无端把清水浪费给他们。
亚历山大·柯尔特有另一种担忧，他的担忧源自那个有关夜晚的秘密。
水从头顶浇下来，带走了泥垢和一些干涸的血迹，没有其他几十个人跟他们赤条条地挤在一个澡堂里，战俘们甚至有点不太习惯。苏联人没等他们洗完，抓着几个人的脑袋给他们剃须和理发，生锈的刀片疼得战俘们龇牙咧嘴，不知道这又是什么新鲜的折磨手段。更奇怪的是走出澡堂，等待他们的不是搅在一起的、半干半湿的衣服，而是十几套崭新的党卫军制服。
弗洛里安升了官，他从二等兵克吕格尔变成了突击队领袖克吕格尔。当然，这没人在乎，因为所有的目光都汇聚在了柯尔特身上。
黑色的制服勾勒出他的腰身，衣领裹得很紧，那身装束仿佛为他量身定制，亚历山大·柯尔特站在屋子的一角，像个时装模特，那帽檐的鹰徽仿佛都比别人的闪亮。
有一些记忆涌入他的心里。可能事情过去了太久，柯尔特自己都怀疑那是否真实发生过。他记起某个在军官俱乐部的下午，葡萄酒，华尔兹，肉汁在铁板上烤得滋滋作响。又或者那根本就是他在绝望中的臆想，他从未见过柏林的夏日，没见过那挂着巨大水晶吊灯的舞厅，他耳朵里滋滋作响的，是自己贴在烙铁上的皮肉。
阳光逝去了，夏夜蝉鸣阵阵，闷热的记忆好像久久不散的积云。那身国防军的制服熨烫平整，在上尉的大衣橱里挂着，而他沉浸在幻梦之中，百无聊赖，渴盼一场酣畅淋漓的大雨。
说来幸运，那场暴雨自始至终没有落到亚历山大·柯尔特下士